Les meilleures séries de 2017 selon Daveinthehay

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We have to go back, Kate !
Damon Lindelof a beau s’en défendre, il a très mal pris la déferlante critique sur la saison finale de Lost. Celle de Leftovers appuie d’ailleurs maintes fois sur l’abcès en enchaînant les échos plus ou moins discrets : le retour en Australie, la barbe messianique du Jack de la saison 3, le « I had her and i lost her » du Jack de la saison 5, la reprise déchirante de The End of The World par Patty Duke, les vans Volkswagen, les flashforwards et autres duplicata qu’on ne va bien évidemment pas spoiler…
Il était tout aussi évident que Lindelof reviendrait achever son Livre de Job. La conclusion de Lost était imparfaite parce que ses auteurs avaient depuis longtemps (la saison 2) délégué la direction de la série à ses fans hardcore. Comme The X-Files avant elle, Lost s’est retrouvée embourbée sous toujours plus de théories participatives, trop mouvantes pour proposer une sortie cohérente. Quatre ans après, tout le monde s’était noyé. The Leftovers a appris de cette erreur. Le showrunner est Dieu du premier au dernier épisode. Son pouvoir repose sur un Livre (Les disparus de Mapleton de Tom Perrotta) et ses Fidèles n’ont pas le temps de prendre la parole, le temps de communion étant très court (trois saisons, par choix). Il y a un dénouement, qu’il plaise ou non. Libre à chacun de prolonger ses propres hypothèses : le participatif, c’est l’après Leftovers.
Lost avait autodéterminé sa destinée dans l’une de ses dernières répliques : ne pas partir, aller de l’avant. The Leftovers est la mue qui l’a transformée en série de l’année, sans aucun doute de cette décennie. Et probablement de ce siècle de naufragés.

Annotation :

L’an dernier, nous quittions notre faune hollywooienne, débarrassée du plus oppressif de ses prédateurs. La saison 4 s’ouvre donc sur une nouvelle ère : la vie sans Bojack. Enfin, nouvelle, c’est vite dit. Diane court encore après son intégrité journalistique, conjugale et humaine, Princesse Carolyn s’agrippe à tout ce qu’elle peut materner, Todd cache toujours son asexualité sous son bonnet et Mr Peanutbutter… reste Mr Peanutbutter. Comme l’invectivait l'un de ses personnages loin d'être secondaires à la fin de la saison précédente : la seule cause de tes échecs, « c’est toi ».
Et notre étalon haï ? On le retrouve noyant les siens et côtoyant les fantômes de ses aïeux (tout aussi névrosés) dans la demeure familiale en ruines.
Très curieusement, c’est Bojack qui s’en sortira le mieux dans ce dernier tour de piste, copinant avec un bestiaire tout neuf et se laissant même aller à l’altruisme. Morale de l’histoire : les nouvelles relations sont les plus épanouissantes. Ce qui ne m'empêche pas d'espérer que mon désormais vieux couple avec la ménagerie la plus drôle et larmoyante de Netflix ne s’achève pas de sitôt (bien que Bojack Horseman soit l’un des rares shows à soigner ses fins, toujours plus que parfaites).

Annotation :

La série qui t’est faussement vendue comme une dystopie alors que c’est un documentaire sur la condition féminine depuis… toujours. Le seul élément fictionnel, c’est d’avoir divisé les femmes en trois catégories - épouses, gouvernantes et ventres fécondables – quand la réalité nous offre le pack toutes-en-une. Un focus sur le patriarcat aussi réussi sur le fond que sur la forme, avec une réal lente et répétitive (pour souligner l’ennui de cette peine carcérale qu’est la vie dans un monde d’hommes). Mention spéciale aussi à Alexis Bledel dans un rôle totalement à contre-courant : rappelons qu’elle part de Gilmore Girls, gentille dramédie aux relents racistes, grossophobes et pro-life.

Annotation :

Arrêtez tout. On a une adaptation de Stephen King potable, tous écrans confondus. Exploit d’autant plus remarquable qu’autour de Mr Mercedes, gravite un cercle de scénaristes aussi bankables que maudits (featuring David E. Kelley, le mec à qui la TV cirait les pompes dans les 00s et qui a foiré ses cinq derniers projets + Dennis Lehane, l’ambassadeur du polar irlando-américain qui est obligé de se taper Ben Affleck pour percer).
Et en même temps, ce titre à la gloire de l’Allemagne néolibérale ne brille ni par sa direction, ni par son écriture. Le seul responsable de cet accident industriel, c’est son duel de sales gueules : Brady Hartsfield (Harry Treadaway) et Bill Hodges (Brendan Gleeson). Le millenial healthy vs le vétéran bourré, le Patrick Bateman des années Uber contre la version bad ending de Jimmy McNulty. Ils partagent les mêmes initiales et une haine viscérale qu’on a plaisir à voir se répandre sur dix épisodes, dans un jeu du chat et d’acteurs impeccable.