Critiques de Loëm

Ma mère n'aimait pas les vauriens. Elle n'a jamais été friande des crapules. Elle ne les aimait que si elle soupçonnait, derrière leur air canaille, une sensibilité masquée. Elle aimait les gueules cassées, dont les stigmates dissimulaient des cassures, un cœur brisé qu'une pudeur...

Mon père n'avait jamais lu Rimbaud. A sept ans, je ne l'avais pas lu non plus. A cet âge, je ne me souviens pas d'avoir connu la chaleur des vers, ni la chaleur tout court. Il fallait bien, pourtant, qu'il y en ait eu : c'est ainsi que les hommes vivent. Si tant est qu'elle existât, elle devait...

Elle n'avait pas vraiment l'air d'une bergère, Cécile. Elle portait des robes d'un noir de hussard, assorties d'un peu de dentelle, autour du cou, sur les poignets, chaussait des Docs noires, effilait de longs cils, et lissait laborieusement une chevelure capricieuse comme si elle eut dompté le...

Il y a des albums que, paraît-il, j'ai entendus dans le ventre de ma mère : le cimetière des Arlequins de Ange, un Barbara du cru, le Brel du moment, le dernier Brassens et...Chicago, l'album gris, ou plutôt l'album d'argent, deuxième opus d'une longue liste, qui, à ma connaissance, s'élève...

J'avais écouté du jazz dans des soirées feutrées, dans des salons un brin endimanchés, tamisant en sourdine des ambiances happy hour et chill bcbg, inspirant une certaine méfiance et un je ne sais quoi de fausseté. Et puis, rien d'autre, ou peu, ou je n'avais pas compris, ou bien c'était trop tôt...

Il y a une tendance à laisser penser que Souchon fait partie du patrimoine. En cela, on peut avoir le sentiment que sa personne se trouve comme nimbée d'une indéfectible bienveillance médiatique, celle d'un certain journalisme consensuel, de ma grand-mère, de ma mère, de ma femme, et même, de ma...