Rêve - Le chant de mort de Ragnar épisode 5

1er épisode ici : https://www.senscritique.com/album/runaljod_ragnarok/critique/278049211

Episode 2 ici : https://www.senscritique.com/album/saga_de_ragnar_lodbrock/critique/274852325

Episode 3 ici : https://www.senscritique.com/album/Or_Ymis_Holdi/critique/296442397

Episode 4 ici : https://www.senscritique.com/album/sol/critique/313632735

Episode 6 ici : https://www.senscritique.com/album/the_substance/critique/333585693

Péniblement les restes de l'armée Angle exécutent les Vikings agonisants aidant aussi certains des leur à mourir car trop blessés pour espérer, trop endommagés pour contempler une nouvelle aube, une dernière fois le visage brillant de l'aurore. De leur côté le roi et les nobles ont fait mouvement pour rejoindre le champ de bataille où les soldats baignent dans une brume rouge opaque et collante. Sous l’œil du roi impassible les mourants reçoivent la miséricorde comme un soin salvateur. Pourtant tous aimeraient voir le Soleil se lever au moins une fois…encore mais la décision ne leur appartient pas ! Ils ont bien servis, eux, les petits, les faibles, les sans grade, les pouilleux…les gueux ! Quelque part une femme, des parents, des enfants, des amis…qui sait…attendent. Peut-être personne ! Ils sont les jouets de leurs capitaines, qui sont les jouets de leurs généraux, qui sont les jouets de leur roi, qui est le jouet de son Dieu…Des Dieux ! Quelle importance ! Ils sont les jouets de leurs nerfs, de leur agressivité atavique, de cette pulsion néfaste qui infeste le carnivore, le tout affublé des costumes correspondant. La vie est un bal costumé et chacun endosse celui qui lui va le mieux ou plutôt celui qui correspond à sa condition et parfois celui qu’il a réussi à se confectionner en dépit de toutes les pressions. Ensuite il se met à danser, à tourner, gigoter la pantomime amusante et toujours misérable de la vie. C’est la seule solution pour ne pas crever puisqu’ils sont là, sortis de ce grand tunnel mystérieux qui les a crachés comme on propulse hors de sa bouche un noyau de cerise gênant et qu’on ne veut pas avaler.

- Bonjour Ragnar !

Une femme très belle, nue est allongée auprès de Ragnar, une main délicatement posée sur le sein de l’homme. Un sourire énigmatique illumine son visage à l’ovale parfait et encadré par une cascade de boucles blondes. Ils baignent tous deux au cœur d'un brouillard dense dans lequel ils flottent sans appui. L’homme ne s’émeut pas. Il est Ragnar, l’ami des Dieux, il ne connait pas la peur puisque mourir ne l’inquiète pas et il est prêt à toutes les magies. Quel artiste pourrait peindre une scène aussi belle et aussi étrange, véritable allégorie d’une forme de bonheur.

- Bonjour ! J’ai dormi longtemps ? Tu n’es pas une Walkyrie, qui es tu ?

- Je suis Mara. Je n’ai pas pu m’empêcher de te visiter. Tu es très beau quand tu dors. Tes traits s’apaisent comme chacun d’entre vous Oms qui n'êtes pas sujets à la folie. Ta respiration si douce m’a guidée.

- Que me veux tu ? Est-ce Odin qui t’envoie ? Je n’ai jamais entendu parler de toi. Vas-tu me guider au Valhalla ? Je suis un Einherjar maintenant et j’ai hâte de retrouver mes armes et de brandir une chope, j’ai hâte de trinquer avec les ases.

- C’est vrai ! Aujourd’hui encore tu t’es battu comme la force de la nature que tu es. Ton combat égalait presque la sauvagerie qui t’anima quand tu affrontas le serpent.

Les propos s’égrènent calmement, l’ambiance semble douce et propice mais imperceptiblement autour des personnages alanguis les couleurs changent, la brume devient verte, brune et puis violette. Un violet profond. Des volutes passent devant les visages et, petit à petit les traits de la femme se modifient, sa peau se colore, elle aussi passe du vert, au brun pour finir au violet mais surtout ses pupilles s’étirent, sa bouche s’agrandit en même temps que tout son visage avance, les lèvres disparaissent, le nez s’enfonce pour laisser place à deux trous noirs. Alors les crocs apparaissent, s’allongent et deviennent des crochets ruisselant de venin. Ragnar troublé ne voit pas clairement le changement il est torpeur, il est englué, collé par le regard…sous emprise. Le serpent, le serpent est là, lové sur sa poitrine et Ragnar ne peut pas bouger, il est figé et contemple la mort qui descend vers lui. Pas de banquet, pas de chope, nulle walkyrie pour être consolé, apaisé, choyé, nul Dieu ! Odin n’est pas là. Ragnar hurle hurle mais aucun son ne parvient à ses oreilles. Lui le grand guerrier le grand Ragnar n’est rien…juste un simple jouet !

- Regardez, le viking il se tord, qu’est-ce qu’il lui arrive ? Allez chercher Ceolwulf, vite !

Effectivement en proie à sa vision Ragnar convulse et surtout chose étrange sa poitrine s’enfonce pour former un pectus excavatum effrayant. C’est un peu comme s’il s’avalait lui-même par l’intérieur. Appel du néant, Ragnar s’auto digérant par les poumons comme un Ouroboros s’élimine en commençant par la queue. Son visage exprime une terreur intense, un effroi incontrôlable qui communique aux guerriers Angle l’entourant une peur ancestrale. Ceowulf arrivant on débarrasse le viking du filet qui l’entrave.

Alors le jumeau rescapé, bave aux lèvres, un rictus de folie au visage s’assoit sur le corps de Ragnar et en proie au délire se met à le gifler, à le secouer.

- Non, tu ne vas pas mourir, tu ne m’échapperas pas, j’ai besoin de toi, tu vas rester ici avec nous et j’assouvirai ma vengeance.

De loin, de très loin des sons étranges parviennent aux oreilles ou plutôt à l’esprit de Ragnar. La réalité de son rêve s’estompe alors, le serpent bouge en tout sens, oscille, tourbillonne, ses crocs se précipitent.

Le fils d’Odin ouvre les yeux, en face de lui le visage déformé par la haine de Ceolwulf. Ce n’est pas encore le temps de la mort. Il faut vivre à nouveau et affronter le destin !