Post-Rock mon cul

Essayez pas de me faire croire que c'est autre chose que du blues. Écoutez moi ce violon geignard comme dans toutes bonnes ballades country. Cette guitare folk qui célèbre l'americana (ou plutôt l'australiana). Imaginez le désert qui va avec. Les chevaux, les champs de coton et les boules de brindilles qui roulent dans le vent. Un western neurasthénique en quelque sorte.

Bien sûr que ça parle d'océans. Ça parle d'océans, comme un mec en plein régime te parle de cheeseburgers. Comme tous les mecs qui crèvent de soif au milieu de l'Outback, le principal sujet de conversation est forcément la flotte. On ne voit pas une seule vague, pas un putain de port, ni de phare, de sirène, de plancton, de baleine ou d'albatros. Que dalle, juste du sable, de la poussière, des cailloux et l'envie irrépressible de se jeter dans l'étendue d'eau la plus sauvage qu'il soit.

C'est vachement bien raconté en plus. Il y a des moments où la conversation s'emballe, sûrement pour vanter les mérites de la côte atlantique et des fois on se fait chier comme dans une station balnéaire de la Côte d'Azur. Le tout forme un ensemble relativement uniforme, précis, carré comme une dissert de géographie. C'est évidemment sur les morceaux les plus longs que la fusion se veut parfaite (d'où la surexcitation de la jeunesse à appeler ça du post-rock).

Comme c'est du blues long, lent et instrumental, c'est parfois répétitif et on se permet de penser à autre chose. A la déclaration d'impôts que je viens de recevoir par exemple. Ou à Warren Ellis qu'elle était chouette sa BO de « [...]Jesse James[...] » avec Nicolas Sous-Sol. Je suis bien content qu'il ait rejoint les mauvaises graines. Ça va être sympa de les voir cet été à Fourvière.

Je crois que c'est fini.