La fin du monde divise. Se fera-t-elle dans un grand BOOM, rapide et efficace, ou dans une lente agonie rauque ? Une question à laquelle les auteurs de fiction n’ont eu de cesse de répondre en multipliant les possibles. Une profusion de visions qui, depuis plusieurs décennies, fait froid dans le dos, tant cette apocalypse annoncée ne semble plus si lointaine. Avec Le Territoire, Joe Pruett et Philippe Xavier tentent leur propre percée dans le genre.

L’apocalypse n’a jamais semblé aussi proche, et toutes les civilisations prétendent savoir comment surviendra la fin du monde. Naturellement, le genre sait faire frémir l’imagination. Il offre un bac à sable narratif où les dessinateurs peuvent déployer leur talent dans des paysages désolés.

En tant que lecteur, il y a également une joie presque perverse à lire ces histoires, à admirer un monde dépeuplé, à flâner dans ces lieux privés de leur fonction : des villes éteintes et d’immenses géants de pierre endormis, recouverts par une nature qui a repris ses droits. Une esthétique particulière, sereine même, pourrait-on dire. La préscience que le capitalisme, un jour, s’effondrera.

Sous son manteau de neige, nous découvrons donc Cooper dans ce monde désolé. Le monde est mort en 2038, nous dit-il. 80 % de la population a été décimée par un virus. Puis une fille tombe du ciel comme une étoile, à l’intérieur de son vaisseau. Sans savoir d’où elle vient, Cooper tente de protéger Sara, qui lui rappelle sa fille, perdue seize ans plus tôt. Pas de doute, nous sommes bien devant un rejeton à peine dissimulé de The Last of Us. On remplace simplement la guitare de Joel par un violon et un recueil de poèmes d’Emily Dickinson, et le tour est joué.

Les décors en ruine ont leur propre poésie. Suivre Cooper et Sara à travers cette désolation, sublimée par le talent hors pair de Philippe Xavier, a quelque chose d’apaisant, hormis les rixes contre quelques cannibales qui aimeraient se tailler une tranche de steak sur leur dos. Pour capturer cette ampleur, ce souffle d’un deuil étrange, à la fois paisible et ravageur, chaque début de chapitre ressemble à un enchaînement de cartes postales, autant de natures mortes qui nous laissent profiter du panorama.

Mais ce calme est souvent de courte durée. Sara est recherchée par les hommes d’un certain Mr. Bloodworth, prêt à tout pour remettre la main sur elle et son Stradivarius. Croqué comme un grand méchant à la James Bond, il vit reclus dans son bunker, au milieu d’un décor qui rappelle autant celui du deuxième tome de Thorgal, L’Île des mers gelées, que la biomécanique d’un certain Akira.

S’ensuit alors, durant les cinq chapitres, une chasse à l’homme frigorifique. Cooper fait tout son possible pour protéger Sara, quitte à commettre les pires atrocités. Une question le ronge : est-il un homme bon ou son instinct de survie a-t-il gangrené son humanité ?

Son passé finit par le rattraper. Capturé par Bloodworth, Cooper découvre que la petite Sara a servi de réceptacle pour prolonger la vie de la fille de ce dernier. Cette dernière est elle-même passée par le corps de la fille de Cooper, premier cobaye de l’expérience. Une stratégie narrative qui révèle rapidement ses ficelles.

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