Mort cérébrale

Je n'étais pas le plus grand défenseur du précédent opus, qui signait par ailleurs le retour de Danny Boyle sur nos écrans. Mais on ne pouvait pas enlever au cinéaste britannique sa générosité indiscutable, visuellement et techniquement, et sa volonté de développer une vraie mythologie ambitieuse.

Le petit trouble-fête à l'époque était déjà un certain Alex Garland, scénariste du long-métrage, qui embourbait la seconde moitié de l'œuvre dans un torchon narratif foutrement brouillon. Mon désarroi devant cet étron monumental que constitue ce nouvel opus s'est ainsi expliqué, lorsque j'ai vu au générique que notre bon vieux Alex était de retour à l'écriture.

En premier lieu, j'aimerais préciser que Nia DaCosta ne s'en sort étonnamment pas si mal à la réalisation. C'est peut-être le seul point à sauver, le travail de mise en scène est plutôt efficace, et on retrouve avec plaisir l'atmosphère instaurée par Boyle l'an dernier.

Maintenant que les louanges sont faites, passons à ce qui ne va pas (à savoir tout le reste). Pour ne pas trop m'étaler, je dirais simplement que Le Temple des Morts n'a aucune raison d'exister. Précisément, aucune. C'est un objet vain, qui se complaît dans un bac à sable déjà épuisé, triturant ad nauseam les codes établis par le précédent volet. Hormis le personnage de Ralph Fiennes (et d'Erin Kellyman, à la limite), les protagonistes n'ont aucun développement, aucune évolution. Dans le meilleur des cas, ils se contentent de stagner, et au pire, ils reviennent (littéralement) au point final du dernier opus.

Tout cela n'est pas bien aidé par une écriture (notamment des dialogues) calamiteuse, avec une tentative de réappropriation du mythe du zombie sous le prisme religieux. Ce qui aurait été intéressant, si ça ne s'était pas cantonné à 5 pauvres minutes d'écran, qui plus est constamment désamorcées par un humour intempestif. Le film préfère en effet s'adonner à un ton faussement subversif, qui manque toujours le coche, se déversant en permanence dans un ridicule embarrassant.

Certes, on pourrait se réjouir de voir un long-métrage américain d'une telle ampleur se permettre une violence et nudité aussi crue et assumée à l'écran. Mais encore faut-il que cette liberté artistique raconte quelque chose. Alors que l'on aurait pu traiter l'impact mental d'une telle apocalypse sur l'humanité, le film lorgne bien plus du côté du torture porn, ponctuant son récit de petits jeux de massacre sacrément gratos. Ajoutez à cela un mixage son aux fraises, quelques jumpscares du pauvre, et vous obtiendrez un objet qui fait beaucoup de bruit... pour pas grand-chose.

Mais le pire, c'est que l'œuvre se paie le luxe d'être incroyablement bavarde, certainement convaincue que sa mythologie est absolument brillante et passionnante. Boyle avait au moins le mérite d'offrir quelques plans qui marquaient la rétine, et de sincèrement s'amuser avec sa caméra. Ici, tout est plat, morne, neurasthénique. On brasse du vide pendant près de deux heures, et on finit par bien se demander quand l'ensemble va enfin décoller.

Et LA cerise sur le gâteau de merde, c'est que le récit décide de décoller dans ses cinq dernières minutes, avec un rebouclage de fan service complètement sorti du chapeau, supplément thème musical d'une putasserie légendaire. Dans mon jargon, 1h45 de sur-place et 5 minutes de teasing pour offrir un cliffhanger alléchant, c'est ce que j'appelle du foutage de gueule.

Bref, à voir si le troisième volet reprendra du poil de la bête, avec Boyle qui sera de nouveaux aux commandes. Ah, attendez, quoi ? On me dit que ce sera toujours écrit par Garland ? Eh beh... hâte.

2,5/10

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