Quand le contemplatif devient démonstratif

Il y a des films contemplatifs qui me captivent profondément, parfois avec un récit très dépouillé, sans drame majeur — comme Le Chien jaune de Mongolie — ou au contraire portés par un enjeu fort, comme Il était une fois en Anatolie. Et puis il y en a d’autres qui me laissent complètement sur le bas-côté. Anémone fait partie de ceux-là.

Ce film très esthétique ne m’a pas touchée un seul instant. Il alterne des plans léchés, un rythme lent, une musique suggestive et des dialogues interminables, à la fois confus et trop explicites.

Ronan Day-Lewis, qui signe là son premier long-métrage, et son père Daniel, qui a participé à l’écriture, explorent des thèmes importants : trauma, mémoire, non-dits familiaux, tentatives de renouer un lien rompu. Il y a le plaisir réel de revoir Daniel Day-Lewis à l’écran, toujours aussi intense. Mais cette intensité habite une histoire mal racontée.

L’émotion ne vient jamais. L’ennui s’installe très vite, et le désintérêt grandit à mesure que l’histoire sous-jacente se dévoile. Les dialogues sonnent artificiels, et ces séquences qui n’en finissent pas m’ont souvent donné envie de dire : « Taisez-vous un peu ! Racontez ça plus simplement, autrement ! ».

Il ne suffit pas d’aligner quelques beaux plans et quelques lenteurs pour donner de la profondeur à un film. Le contemplatif est un langage exigeant, risqué, et Anémone en montre surtout les limites quand on n’en maîtrise pas les codes.

Le jeune était au sol. Des morceaux de lui. Il était à peine en vie, mais il lui manquait des morceaux. Ses entrailles s’étaient répandues et il appelait sa mère.