Quand j’étais petit, je mangeais des fourmis.
Je déconne pas, tu sais.
Bon, je t’arrête tout de suite, c’est pas mes parents qui nous faisaient ça à becter.
C’est moi, j’adorais.
J’allais dans le jardin où, au sol, entre les herbes et le béton gris, il y avait toujours un fil noir en mouvement, c’était facile à repérer comme garde-manger.
J’en chopais une et la glissais entre mes dents de devant et, d’un habile mouvement de mâchoire, je la faisais croustiller.
Car, purée, ça croustille une fourmi.
C’est un peu salé, c’est un met délicat.
Mon cobaye officiel c’était mon petit frère, Alee VanCleef.
J’étais une sorte de roi sur le domaine et lui, c’était une manière de testeur.
Il servait à savoir si c’était pas trop chaud, pas trop froid, s’il pleuvait pas dehors.
Je mangeais ses yaourts, je buvais son lait maternel en lui disant que c’était du poison.
C’était pour son bien.
Bref, c’était mon petit frère.
QLF.
Lui, il aimait pas trop ça, les fourmis.
Ni les abeilles d’ailleurs.
J’aimais aussi tirer les cheveux des filles, déjà.
Comme maintenant mais pas pareil.
Personne m’avait appris comment dire je t’aime en kabylo-gaulois.
Et maintenant que je suis vieux et laid, je sais toujours pas.
La bise.
Créée
le 31 août 2020
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