Confessions intimes

Il y a parfois dans ma vie des moments de désespoir. Des moments où je me dis qu'après tout, plus rien n'a d'intérêt, et qu'il faudrait abandonner. Les quelques morceaux de ce Cannes 2021 que j'avais vus jusqu'à présent en étaient témoins, entre Annette que je trouvais décevant, Titane que je trouvais calamiteux, et le propre salut de mon âme qui semblait m'échapper au fil de l'existence et de ses aléas. Et soudain, Verhoeven. Être sauvé du cinéma raté et de mon existence par un film mystique, un petit concentré de bonheur et de nunsploitation, dont la trivialité n'a d'égard que le jeu d'acteur divin d'une Virginie Efira, d'une Charlotte Rampling, d'un Lambert Wilson au sommet de leur art. Oui, Benedetta est un film mystique, un film trouble, dont les affres moraux plus que jamais me poussent vers la croyance. Et ses imperfections, sa balourdise parfois, ses effets spéciaux, je les pardonne, non dans ma note, mais dans mon cœur, car Benedetta est venu me cueillir dans un moment de solitude intense, et même s'il m'a mis mal sur le coup, je crois être une des rares personnes à qui il a fait un effet feel good. Alors merci pour ça, et même si mon propos est décousu, je ne peux transmettre ici que ma propre émotion. Pardon à mes lecteurs, merci à Paul, Charlotte, Lambert et Virginie.