Cul de sac

Heureusement que des anges gardiens veillent sur mon festival Cary Grant itinérant qui avait un petit coup de plomb dans l'aile...

Revoici donc Cary, au meilleur de sa forme (physique) en commandant de sous-marin en baie de Tokyo dans une mission ultra-secrète (apparemment tellement secrète que même le scénariste n'a pas eu le droit de savoir, nous on n'a vu que des gars habillés en ninjas planter un anémomètre sur la côte sauvage tokyoïte).
C'est un film de propagande anti-empire du soleil levant affreusement long. En 1943, il fallait sans doute mobiliser les troupes, mais on ne peut pas dire que le résultat soit très attrayant... Dans un sous-marin, on s'ennuie, et le spectateur aussi. Les hommes parlent : de leurs femmes légitimes avec marmots à bouclettes ou vénales et de passage, matérialisées par des photos, un disque ou des flash-back pathétiques, de l'ennemi formaté par un régime cruel et barbare.

Côté action, on a droit à intervalles réguliers à des plans d'une maquette de sous-marin dans une baignoire, intercalés avec des images de porte-avions qui n'ont rien à voir. Le plus palpitant reste la crise d'appendicite d'un des matelots, opéré avec les couteaux du bord (mais il sera sauvé par la prière, il fallait bien montrer qu'on ne risque rien à s'engager).

Côté casting, un faux bébé James Stewart joue l'opéré, John Garfield le matamore, mais ils sont tous transparents à côté d'un Cary Grant sobre et sérieux, qui porte à chaque plan une panoplie différente : caban graissé, veste courte, pull d'intérieur, chemise à manches retroussées, uniforme clair, uniforme de cérémonie (serait-ce un argument de vente ? venez dans l'armée, vous serez bien habillés ?) Reste que le rôle du commandant au grand coeur est tout de même indéfendable, Cary chéri.