Virtuosité en vitrine, paranoïa de salon et politique en guimauve

Autant vous le dire d'emblée : j'ai regardé ce film en pleine nuit, totalement incapable de fermer l'œil au milieu de cette canicule bordelaise étouffante et ses 43 degrés à venir demain. Autant dire que le cerveau était déjà en surchauffe avant même d'entrer dans le vif du sujet. Aujourd'hui, on se penche donc sur l'événement qui agite les multiplexes et fait vibrer la corde nostalgique des cinéphiles de salon : 'Disclosure Day', le grand retour du patriarche Steven Spielberg à la science-fiction d'invasion, vingt ans après le chaos de 'La Guerre des Mondes'. Un long-métrage de 2h25 qui s'avance auréolé d'une promesse immense — la confrontation de l'humanité face à la vérité de l'inconnu —, mais qui, une fois passé au révélateur de l'analyse matérialiste, se révèle être un objet étrangement tiède. Un Spielberg de milieu de tableau, coincé dans un entre-deux politique terriblement inoffensif.

​Certes, soyons tout à fait justes un instant sur l'infrastructure formelle de l'œuvre : pour qui aime viscéralement la mise en scène, le vieux lion a encore de sacrés restes. Le découpage spatial reste d'une virtuosité absolue, capable de donner une leçon de cinéma au tout-venant de l'industrie. D'une part, les scènes de traque pure — qu'il s'agisse de la fuite de la ferme ou de l'utilisation géométrique de cet artéfact alien permettant de jouer avec l'invisibilité physique — témoignent d'une gestion de l'espace et du timing assez impériale. Janusz Kaminski s'amuse avec ses projecteurs, s'offrant des compositions de cadres léchées où la lumière bave sur l'écran pour nous signifier 'attention, c'est du Grand Cinéma'. D'autre part, la mise en scène s'offre une poignée de fulgurances plastiques pures, de purs éclats de ce merveilleux spielbergien classique qui manquent pourtant cruellement au reste du métrage. On retiendra notamment cette dantesque séquence de poursuite autour d'un train, filmée avec une caméra défiant la gravité, qui est un pur moment de sidération visuelle. En somme, pour qui cherche un emballage de genre bien lustré, le spectacle fait illusion.

​Cependant, dès que le vernis de l'action s'estompe, la machine humaine s'effondre dans une lourdeur narrative embarrassante. En effet, le scénario de David Koepp — qui confirme ici son statut de scénariste le plus follement irrégulier d'Hollywood — s'avère d'une maladresse mécanique folle, balançant des tartines de dialogues explicatifs et artificiels pour meubler le vide structurel du récit. Le traitement des personnages relève d'ailleurs d'un cynisme industriel assez réjouissant : on a face à nous un casting trois étoiles — Emily Blunt en présentatrice météo subitement omnisciente, Josh O'Connor en hacker en sueur avec ses clés USB et Colin Firth en grand méchant de bande dessinée. Au lieu d'exploiter la vérité humaine et le talent de ces comédiens brillants, le film les traite comme des nageurs olympiques condamnés à s'agiter dans une piscine gonflable pour enfants. On les regarde pédaler dans 20 centimètres d'eau dramatique, obligés de hurler des platitudes pour feindre l'urgence, le tout couronné par des effets numériques d'animaux en images de synthèse d'une laideur digne du 'Pôle Express'. Vendu comme un grand film de SF d'invasion, le métrage s'enferme en plus dans un paradoxe frustrant en oubliant de filmer ses propres créatures pendant les deux tiers du récit pour privilégier un thriller de bureau un peu poussiéreux.

​Or, c'est sur le terrain idéologique que le projet révèle sa profonde nature de cinéma bourgeois. Le film agite des concepts contemporains majeurs : le complexe militaro-industriel, la paranoïa d'État et notre aliénation face aux écrans de smartphones. Pourtant, le cinéaste recule systématiquement devant la matérialité politique de son sujet. Pour nous emballer son complot, le script invente une multinationale privée maléfique (Wardex) qui cache les aliens pour éviter... que l'humanité ne perde la foi en Dieu, le tout sur fond de menace absurde de Troisième Guerre mondiale avec la Corée du Nord. On croit rêver. Le film préfère s'enfermer dans une paranoïa de salon rétro, digne d'un épisode tiède de 'X-Files', plutôt que de se coltiner la réalité des structures étatiques et médiatiques actuelles. De fait, cette fable moralisatrice se contente de blâmer l'isolement individuel. Spielberg filme les humains rivés sur leurs téléphones au moment de la plus grande révélation de l'histoire, nous implorant de décrocher pour mieux nous écouter. C'est une critique de salon libéral, terriblement moralisatrice. Ainsi, la conclusion abandonne toute velléité de noirceur pour s'effondrer dans une guimauve dégoulinante de bons sentiments théologiques et de toxic positivity libérale. Au contraire d'une œuvre subversive, Disclosure Day n'a absolument rien à divulguer ; il rassure le bourgeois en lui vendant le mythe d'une vérité magique qui panserait les plaies du monde par la seule force de l'empathie individuelle.

​En conclusion, on se retrouve devant un produit profondément schizophrène : une brillante démo technique pour les ingénieurs d'Hollywood, mais un objet politique totalement factice, lavé de toute substance intellectuelle, de cohérence interne et de toute audace idéologique. Bref, un train fantôme formellement distrayant pour occuper une nuit de canicule, mais une pensée critique définitivement mise en sourdine par le confort de l'industrie.