Une mandarine toute moisie

Signé Édouard Molinaro, La Mandarine est censé être une comédie douce-amère sur la famille et la décadence bourgeoise. Sur le papier, tout y est : une pension pittoresque, des personnages hauts en couleur, et une touche d’érotisme 70’s pour pimenter le tout. Mais à l’écran… disons que la sauce tourne rapidement.

Malgré ses à peine 90 minutes, le film semble s’étirer sur une éternité. On y retrouve le rythme mollasson d’un dimanche pluvieux à la campagne, sans le charme du feu de cheminée. Ce qui devait être un vaudeville libertaire finit en comédie libertine poussive, avec le parfum d’un vieux porno chic sans chic, où tout le monde s’aime, se trompe et s’ennuie avec la même intensité.

Le casting, pourtant prestigieux, ne sauve pas les meubles. Annie Girardot, habituellement si juste, compose ici une héroïne autoritaire et désagréable, qu’on aurait presque envie de fuir à mi-parcours. Autour d’elle, les personnages rivalisent d’antipathie, comme si tout le monde s’était donné pour mission d’être plus insupportable que son voisin.

Seule Madeleine Renaud tire son épingle du jeu : elle traverse ce naufrage avec une élégance presque surnaturelle, comme une grande dame perdue dans un marécage de pseudo-libération sexuelle et de dialogues qui sonnent faux.

La Mandarine donne l’impression d’un film coincé entre deux époques, ni vraiment audacieux, ni vraiment drôle. Un petit film qui voulait croquer la modernité, mais qui finit par ressembler à une vieille clémentine flétrie, oubliée au fond du panier du cinéma français des années 70.