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Bizarre, bizarre...
Véronique Ovaldé est décidément un drôle de phénomène... Sa plume saute du coq à l'âne, insuffle de l'extravagance jusque dans les situations les plus tristement réalistes et mêle narration et...
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le 12 avr. 2017
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Bizarre, bizarre...
Véronique Ovaldé est décidément un drôle de phénomène... Sa plume saute du coq à l'âne, insuffle de l'extravagance jusque dans les situations les plus tristement réalistes et mêle narration et dialogues sans guillemets : bref, une plume libre, qui ne s'embarrasse de rien et compose du rêve (ou du cauchemar, c'est selon). Ici, elle raconte l'histoire de Lancelot, dévasté par la mort de sa femme Irina, qui va peu à peu découvrir tout ce qu'il ignorait sur sa bien-aimée. Comment est-elle vraiment morte ? Qui était-elle réellement ? Que cachait-elle ?
Il n'est pas facile de suivre l'auteure dans ses élans entre tragédie et conte burlesque, histoire romantique et saillies vulgaires. Cela dit, il faut bien accorder à ce roman qu'il est unique en son genre...
J'en dis un peu plus sur : http://bouquinivore.over-blog.com/2017/04/et-mon-coeur-transparent.html
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le 12 avr. 2017
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