C'est dingue, tous les ans on a le droit a cette vulgaire chiasse surcoté à la mort pour trentenaire dépassé par la vie et raconté par un auteur ultra-privilégié fasciné par des sentiments à l'eau de rose aussi dépassé que son style littéraire.
C'est tout le temps la même merde avec le même résumé de type "Mon cul, 13 heures 20, Paris..." se donnant des pseudo-airs mystérieux toutes les 5 pages alors que c'est toujours la même rengaine où seul les villes et les descriptions des personnages changent entre les livres précédents, avec toujours avec la même idée d'une bonne petite femme blanche qui a souffert dans son passé avec une intrigue qui bouge à peine depuis 15 ans (pour ne pas dire depuis toujours en fait)
Bon bref inutile de tirer sur l’ambulance, que dire si ce n'est à l'année prochaine pour une nouvelle soupe.