Quand la fin ne justifie pas les moyens...

Les Dix Petits Nègres est, pour moi, une grande déception littéraire. En effet, dans un style tout à fait accessible, Agatha Christie nous déroule des faits absolument terrifiants, tuant les uns après les autres tous ses personnages, puis elle vient poser à la fin, comme une voleuse, un dénouement à la fois sans réel mobile, un peu malhonnête et absolument pas crédible.
On referme alors le livre avec l’impression de s’être fait berné, comme lorsque l’on regarde certains films qui nous retournent le cerveau pour ensuite nous dire « Ouai enfin, tout ça n’était qu’un rêve en fait ! »
(Je ne spoile pas, hein, ce n’est pas un rêve dans le bouquin).

Il n’y a cependant pas grand-chose à reprocher à cet ouvrage. A part, peut-être, la présentation des personnages au début qui se fait à une telle vitesse qu’il nous est quasiment obligé de prendre un carnet et un stylo en marge de la lecture pour se remémorer qui est qui. Je mets aussi de côté quelques incartades racistes, pas toujours de bon goût, mais à remettre dans le contexte de l’époque. Rien que le titre, je suis presque étonnée qu’il ne soit pas réédité de nos jours sous un autre nom !
A part cela, le livre se lit en une journée, pause déjeuner incluse.

Dommage donc qu’après nous avoir tenu en haleine, Madame Christie résout l’intrigue sans prendre de gant, passant soudainement au « je » du(de la) coupable et en donnant l’impression de ne même pas y croire elle-même. Je suis à la limite de penser qu’elle avait écrit plusieurs de fins possibles et qu’elle avait choisi au hasard laquelle ferait figure d’épilogue à son livre.

Pas cool…