Un pavé d'ennui

Je viens de finir la première partie du livre avec force de douleurs. Ayant aperçu les critiques du livre, je m'attendais à un chef d'œuvre (ce qui l'est au yeux de beaucoup, mais ce qui ne m'a personnellement pas sauté au yeux.), je me suis retrouvé au final à me forcer à lire un livre, d'un ennui fatidique, un véritable somnifère.

Les raisons à cela ; la mani de l'auteur à vouloir décrire chaque lieu, pièce, personnage, même secondaire, qui est tout bonnement insupportable, surtout quand on le lit 2 siècles plus tard et que la majorité du vocabulaire qu'il utilise nous ait inconnu.

L'intrigue vu et revu, c'est un sorte de mélange entre l'illusion perdu de Balzac et le rouge et le noir de Stendhal, mais sans toute la dynamique et le tonique de ces deux livres. On se retrouve donc avec un type qui nous fait chier encore à tomber amoureux d'une bourgeoise, qui ne fait pas fit de son existence, une sorte de Werther (personnage que je trouve tout aussi chiant en passant...). Et puis voilà, y'a rien d'autre, on suit la petite vie de Frédéric, ses pensées amoureuses, et c'est tout.

En un mot on se fait chier. (Peut être qu'un jour, force de lire des livres, de me cultiver, me baigner dans les différentes symphonies de mot, j'aurai enfin le goût de le lire dans sa totalité.