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Consolations futiles que sont celles qui me détournent provisoirement du vide, de la solitude et du temps. Aussi sensible que je suis, il est de ces angoisses inépuisables, qui me tétanisent parfois jusqu'à ne plus bouger. Inerte. Un enfermement proustien entre la nostalgie du temps passé et le fantasme des jours à venir. L'Angst de Heidegger, la sensation perpétuelle de ne pas être dans l'être, jetée au monde, droit vers la mort. C'est dans ce texte d'à peine dix pages que je trouve une unique consolation de celui qui a préféré se donner la mort : le refus de renoncer à soi-même, être libre.