Toutes les femmes sauf une par A-Goldet

Allongée sur un lit d’hôpital, une mère s’adresse à sa fille. Elle vient de la mettre au monde. Elle lui raconte l’histoire des femmes de sa famille. À travers les générations et les époques, elle fait le récit de femmes écrasées par leur temps, qui ont fait payer leur douleur aux autres femmes. L’aigreur d’une vie passée à rentrer la tête et ployer l’échine, voilà le lot de la transmission mère fille. Une engeance qui créait des femmes estropiées, diminuées, apeurées.

Mais la narratrice ne veut plus de cela pour sa fille. Si elle s’adresse à elle, c’est aussi pour briser cette loi de la transmission. Elle ne veut pas léguer en héritage la violence qu’on lui a donné.

C’est un court texte que compose ici Maria Pourchet, à peine plus d’une centaine de page. Un livre âpre dont elle décharne l’écriture comme rarement ailleurs et qui dresse « un portrait tourmenté de la condition féminine ». En fouillant le passé tout en étant dirigée vers l’avenir, puisqu’elle s’adresse à celle qui vient de naître mais ne peut pas encore comprendre, la langue prend ici un écho incantatoire, une envergure mystique. Elle va chercher des secrets et les concilie dans le mutisme des pages.

Maria Pourchet écrit, une fois de plus, une oeuvre puissante, un récit intraitable, qui n’est pas pour autant une vendetta contre sa mère. Car il n’est pas écrit avec la hâte maladroite et fulminante de la colère, il est écrit avec la sagacité et le sang-froid du recul. Est-ce que la formation en sociologie de l’auteur qui lui donne une telle précision ? Peut-être.