Le chant de l’âne

Dans la paix du soir, son braiment me fend le cœur.
Le vieux baudet ne gronde pas, ni ne larmoie,
Il vocalise. Là, loin des siens, sans rancœur,
Il braie fort. Le chant de l’âne si doux flamboie.

Écoutez-le ! Toute âme sensible se serre
Face aux malheurs du monde. Effet douloureux.
Le cœur fuit moins le mal de la bête émissaire,
Que celui de ses maîtres, tous ces besogneux.

Il porte et chante le trésor de la famille,
La mère et l’enfant, le magot de l’épicier,
La tente du nomade, la dot de la fille,
La maigre moisson, les outils de l’ouvrier.

Le frottement du bat et les années de bagne
Ont blessé le pelage du vieil âne gris.
Son pas reste sûr. Quand il gravit la montagne,
Il ne craint que les coups, les mouches, le mépris.

Il n’est pas têtu. Du moins, pas plus que son maître.
Bourrique veut trotter à son rythme, et surtout
Croquer un chardon. D’herbes fraîches se repaître,
Courtiser une ânesse. Comme vous. C’est tout.

Jean Ferrat ne m'en voudra pas.