Festival de caméos venus rendre une ultime dernière visite avant le prochain cachetonnage. Et pourtant, je ne boude pas mon plaisir.

Le prequel précédent tentait le mimétisme juvénile avec plus ou moins de bonheur, rapidement engoncé dans les limites indépassables de son modèle.

La saison d'avant jurait ses grands dieux qu'elle était la dernière, en mode mea culpa d'une fin de série parmi les plus désastreuses de l'Histoire. Pour solliciter l'oubli rédempteur, elle optait pour un changement de décors troquant le soleil de Miami pour les neiges hivernales. Et protégée par ce renouvellement de surface, suivait les rails balisés d'un storytelling ressassé huit fois.

Voici donc la dernière. On raccroche les wagons. On prends les mêmes et on recommence. Et finalement, c'est bien ça qu'on est venu chercher.

Encore une fois la même histoire, les mêmes punchlines sardoniques en voix off, les mêmes soliloques avec des fantômes, la même enquête confondante de facilité qui "follow the blood"... On connaît ça par cœur et on en redemande.

C'est que le rythme est bon et la formule diablement efficace. Les vertiges moraux des débuts sont définitivement effacés. Désormais, c'est un pervers pépère que l'on suit posément faire attention à son cholestérol en préparant sa scène de crime.