Un tueur à Buenos Aires.

C’est du polar à l’américaine – hérité de Seven, très clairement – mais avec ce qu’il faut d’argentin, pour se distinguer du tout-venant. Il faut toutefois passer outre une photo assez indigente, des interprétations emphatiques, des rebondissements parfois improbables (que les flics soient incompétents, d’accord mais là on frise souvent la faute professionnelle).

Mais il y a aussi une ambiance, une construction hyper tortueuse calibrée HBO : On suit d’abord un inspecteur qui va crever au bout du premier épisode, puis un duo d’inspecteurs un peu à la ramasse, puis une inspectrice intuitive qui va vite… se faire enlever. La série ne fabrique que des anti-héros, complètement déglingués, par l’alcool, la dépression ou une dépendance chelou aux séances de roulette russe.

Renzo, le flic sur le retour, investi mais dépassé, est un personnage hyper attachant mais il est rare de voir un flic faire autant de mauvais choix, plonger si bêtement dans la gueule du loup, un flic un peu suicidaire, qui plus est. Quant au meurtrier, il nous est assez rapidement révélé, ses motivations aussi – une histoire de vengeance liée à la mort de quatre étudiants – ce qui n’empêche guère d’être fasciné par ce personnage de tueur en série qui accompagne son œuvre sordide d’épitaphes énigmatiques.

C’est une série archi sombre, jusqu’au bout. Un cauchemar sans cesse renouvelé, bercé par Carmen qui n’aura jamais de résonances aussi macabres. Alors, treize épisodes c’est peut-être un peu long, il y avait moyen de condenser, d’aller plus à l’essentiel, plus à l’os, mais le récit fonctionne aussi par son crescendo et la forme, pas toujours inspirée, arbore un cachet crado qui nourrit un ensemble bien crasseux.