True Detective, le sommet télévisuel.

Une ambiance lourde et poisseuse embuée d'une chaleur suintante, des mots lourds de sens et de nihilisme lâchés innocement et avec conviction par un flic désabusé, l'odeur âcre d'une atrocité, celle de l'homme, l'animal le plus cruel comme l'annonçait certaines affiches promotionnelles, sur une jeune femme. Le monde n'est pas blanc, et sans être totalement noir, en témoigne cette renversante amitié, ses inclinations avec les ténèbres sont pourtant plus que clairement énoncées. C'est cela True Detective, ce pur bijou d'HBO qui en ce début d'année aura su mettre une sacré baffe à ses spectateurs, et ce durant huits épisodes (seul le sixième est un peu en deça pour moi). Une série policière comme on en voit rarement, qui nous apprend la vie et le sens du monde sans pour autant se faire l'orgueilleux messager d'un sombre scénariste aveuglée par son égo. Nic Pizzolatto, l'écrivain derrière cette macabre histoire, et déjà auteur de deux livres, est un pur génie, et je pèse mes mots. Les personnages prennent vie, sans jamais lâcher leur quête salvatrice, et les deux protagonnistes se jaugent sans arrêt, prenant conscience de l'âme de chacun au cours de cette enquête qui marquera les esprits et de ces innombrables trajets en voiture. Un talent indéniable chez cet homme, celui de développer aussi bien des personnages aussi touchants et attachants et qui, avant tout, ne sont pas les stéréotypes ultimes usuels. Evidemment, il n'invente pas le monde. Si les deux policiers sont réussis, il n'en demeurment pas moins porteurs de certains archétypes (la fille disparue, le divorce, l'alcoolisme). Mais qui pourrait réécrire la vie sans être touché par celle qui nous entoure et nous a déjà été contée ?