Johnny Guitare par Christine Deschamps

Un classique qui a mal vieilli, où tout le monde prend des poses et joue de manière outrée un scénario sans queue ni tête, qui étire chaque moment à l'infini sans vraiment parvenir à poser clairement les enjeux psychologiques. On se regarde en coin, on se jauge, on se provoque, on serre les dents, on se cogne (mais dehors, hein, pour pas casser le mobilier), on se tire dessus (sans se toucher à tous les coups, ça change des surhommes actuels qui font mouche à trois kilomètres en faisant le poirier...), on fuit, on se sourit de toutes ses dents puis on fronce les sourcils dans le même mouvement pour bien montrer les fêlures que l'on porte... bref, une plongée dans l'archéologie cinématographique entre exaspérante et hilarante tant elle est datée. Deux des rôles principaux sont réservés à des femmes, ça n'est pas rien dans la production de l'époque. Joan Crawford porte des collants noirs (et ça tient lieu d'argument dans le résumé de Canalsat !) ou une sorte de robe de mariée immaculée dans un tissu qui ne connaît pas les taches de sang ou les souillures de la poussière, qu'elle aurait dû faire breveter, et affronte une meute enragée d'une bêtise affolante. Ou retrouve un amour perdu qui souffre d'avoir la gâchette trop facile et promène sa désinvolture feinte avec tout le naturel de l'acteur phare de la kermesse du CP. Tous les bonshommes semblent frappés de puérilité galopante. Bref, c'est franchement mauvais et ça se mord la queue.