“Et si je faisais un film d’amour… avec du pus, du sang, un bébé démoniaque et un singe-rat?”

Bienvenue à Wellington, Nouvelle-Zélande, 1957. Lionel, jeune homme timide avec une coupe mulet façon Playmobil sous acide, vit sous l’emprise d’une mère passive-agressive comme un chien enragé.

Mais voilà qu’il tombe amoureux d’une gentille épicière hispano-sympathique nommée Paquita. C’est mignon.

Enfin, jusqu’à ce que maman se fasse mordre par un rat-singe zombie venu de l’île de Skull Island, et que tout le voisinage devienne un open-bar à fluide corporel.

Vera, la daronne, c’est Norma Bates + Margaret Thatcher + Alien queen. Elle manipule, elle bave, elle pourrit… et elle refuse de mourir malgré des trous dans le crâne, une désintégration avancée et un bras arraché.

À la fin, elle atteint la taille d’un bus et tente de renvoyer son fils dans son utérus par le toit d’une maison.

On parle d’un retour au bercail littéral. C’est beau la maternité, non ?

On estime à 300 litres de faux sang le liquide hémoglobinoïde utilisé pendant le film.

C’est simple : même Tarantino aurait vomi sa rate.

Il y a :

Des crânes fendus façon œuf Kinder.

Des intestins autonomes qui poursuivent les gens comme des serpents farceurs.

Un prêtre qui fait du kung-fu et balance :

“I kick ass for the Lord !”avant de se faire démembrer dans la joie et l’allégresse.

Ce film, c’est le bac à sable du Peter Jackson pré-Legolas, quand il était encore un jeune métalleux graisseux avec un goût prononcé pour les entrailles comiques.

Il te mélange :

Romance fleur bleue

Sitcom oedipienne

Carnage gore slapstick façon Benny Hill sous acide

Et tu obtiens un chef-d’œuvre de la crétinerie sanglante.

Une opérette pour organes, une valse de boyaux, un ballet de cervelles.

Ce qui est formidable avec Braindead, c’est qu’au-delà des zombies, des tripes et des mamies pourries… c’est une histoire d’amour.

Oui, messieurs dames. Lionel affronte l’armée des morts pour conquérir sa dulcinée. C’est Roméo + Juliet version morts-vivants + tondeuse

Un film :

aussi romantique qu’un speed-dating dans une morgue,

aussi gore qu’une fête de famille chez les Lovecraft,

et aussi drôle qu’une farce jouée par les intestins eux-mêmes.