La gazza ladre

On se secoue les cheveux, on s'agite au rythme d'une musique épileptique sans âme, on guette son reflet en comparant les mérites de Prada ou Channel. On se (re)poudre le nez et on fait la moue à son téléphone portable. Et puis on s'ennuie, alors on va s'électriser chez Paris Hilton - après tout, elle a aimablement laissé la clef sous le paillasson. Sous nos yeux, la jeunesse de la Cité des Anges s'étiole.

Avec sa délicatesse habituelle, Coppola observe ce microcosme en se gardant de le juger. Mais à ne pas vouloir être orienté, le film devient complaisant et vide de sens. Ici, nulle évanescence, point de mélancolie ou de désir dans ce vide existentiel. Juste la vacuité d'une vie sans but qui n'a de consistance que dans le reflet du miroir.

Le nez plein et la tête vide défilent les pimbêches, affligées d'un chromosome masculin qui oscille entre béate admiration et stupéfaction imbécile.
C'est dans les déclarations à la presse, effarantes proclamations de foi karmique et d'auto-affirmation, que s'exprime l'inanité de ces chipies. Le reste de leur vocabulaire semble ne se limiter qu'à une énumération de marques entrecoupée de "oh my god! " et de "woaw!". Des piaillements inutiles qui accentuent la superficialité de l'ensemble. Le film s'améliore quand la caméra prend du recul, coupant le sifflet à ces êtres désincarnés pour ne capter que leur errance de pièce en pièce, attirés comme des pies par l'éclat des paillettes.

Avec ses petits airs de brouillon qui ne sait pas très bien ce qu'il veut vraiment raconter, The bling ring fait l'effet d'un film inabouti qui ne parvient ni à captiver ni à émouvoir réellement.