The RIP ou le twist de trop

The RIP commence comme un polar qui a tout compris.

Sale, tendu, poisseux.

Un meurtre bien crade — une capitaine des forces spéciales abattue en mission.

Une liaison clandestine.

Un message énigmatique.

Un magot à vingt millions de dollars (vingt. millions. plein de moula, oulala).

Des collègues suspects, des chefs douteux, une opération qui sent le traquenard à dix kilomètres.

Tout est en place.

Le film te regarde droit dans les yeux et te murmure : fais-moi confiance.

Erreur.

Le moment où The RIP décide que « tout était un complot depuis le début » est aussi celui où la crédibilité prend ses affaires et disparaît sans prévenir. Le flic véreux n’est évidemment pas celui qu’on croyait (quelle audace), les gangs menaçants ne servent finalement à rien, et la paranoïa soigneusement installée se transforme en numéro de claquettes scénaristiques.

À partir de là, le film ne joue plus avec les apparences : il triche.

Car le cœur du problème est simple : comment croire à un plan qui repose sur une omniscience absolue ?

Tout est prévu. Absolument tout.

Les trajets au mètre près.

Les voitures au carrefour exact.

Le timing à la seconde.

La coordination parfaite avec le frère, comme s’ils avaient répété la scène après avoir binge-watché le film en avance.

Ce n’est plus de l’intelligence criminelle.

C’est de la voyance scénaristique premium, boule de cristal incluse.

Les twists s’enchaînent, mais ne surprennent plus.

Ils expliquent.

Puis réexpliquent.

Puis soulignent.

Puis refont un résumé, au cas où tu aurais cligné des yeux.

Le film confond complexité et empilement, subtilité et marteau-piqueur. Chaque révélation enlève un peu plus de tension, jusqu’à ce qu’il ne reste plus qu’un scénario qui gesticule en criant : regarde comme je suis malin — écrit au Stabilo fluo.

Et parce qu’il faut bien finir dans le vacarme, The RIP s’abandonne à un final grotesque :

voitures retournées parce que cinéma,

regards virils ultra-sérieux façon pub pour déodorant,

bastos dans tous les sens,

fusillades automatiques chargées de masquer le fait que le récit est déjà mort depuis vingt minutes.

On veut te surprendre, mais il n’y a plus rien à surprendre.

Tout est attendu.

Tout est vide.

The RIP est l’exemple parfait du polar qui commence avec des fondations en béton armé pour finir en château de cartes imbibé d’essence. Une intrigue qui promettait tension, paranoïa et faux-semblants s’effondre sous le poids de ses propres ficelles.

Quand le rideau tombe, le constat est limpide :

non seulement on ne s’est pas fait bluffer,

mais on s’est fait prendre pour un con.