Imbécile

Flaubert, le vrai, tenait à ce que « le lecteur ne sache jamais si on se fout de lui ou non » (correspondance, citée de mémoire). Ourednik, genre de Flaubert tchèque à l'ère du web, prend ouvertement le parti de ce que nos "teenagers" — qui ne lisent pas Flaubert, encore moins Ourednik — appellent le "foutage de gueule" : « soit l'auteur est un imbécile, soit c'est vous ; les chances sont égales » (chap. xxiv).
On a donc un genre de thriller bourgeonnant, de roman policier à l'intrigue policière réduite au strict minimum, comme des envolées à la Boulgakov dans un labyrinthe à la Borges. Ce qui donne un beau livre sur rien (Flaubert, bis) : comme l'écrivain sait écrire, — au risque de se voir reprocher de faire du pur exercice de style : il paraît qu'il a traduit en tchèque Perec et Rabelais, — et sa traductrice traduire, ça marche.