Extrême paradis par gabylarvaire

Le peu que je connaissais de la Floride avant de lire Extrême Paradis se résumait à deux phrases : "Don't all the nuts roll downhill to Florida ? " (épisode Agua Mala dans la saison 6 de X-Files) et Un été à Key West d'Alison Lurie.

Avec Extrême Paradis, j'en découvre un peu plus… et disons que le rêve américain en prend pour son grade.

Une dystopie qui pourrait avoir lieu demain matin : les plus de 50 ans se sont révoltés et ont fondé Les Villages-Unis, en Floride. Des enclaves interdites aux moins de 55 ans, sauf si vous êtes femme de ménage, cuisinier, agent de sécurité… bref, main-d'oeuvre sous-payée et bien docile, priée de fermer sa gueule.

Ici, tout est propre, contrôlé, lissé. Pas de délinquance. Pas de bébés qui vocalisent au resto pour montrer qu'ils sont vivants. Pas d'enfants dans les squares pour jouer, rire et s'amuser. Pas d'ados qui traînent dans la rue parce qu'il s'ennuient. Pas de travailleurs stressés et overbookés. Non, juste une retraite paisible, fantasmée.

Avec décor de rues des années 50, sans le bruit ni les pauvres, de préférence très blanche.

Et j'aimerais vous en dire plus sur ce qui se passe vraiment dans ces Villages-Unis, ces "clubs du troisième âge" version dystopique qui feraient baver d'envie les retraités sans le sou, avec ses palissades couleur pêche, turquoise, ciel et abricot. Enfin… pas tous. Ma mère, par exemple, adore les enfants. Elle détesterait vivre là-bas.

Cela m'a rappelé ce temps où je vivais dans un immeuble plein de retraités. Mon cadet commençait à faire du quatre pattes, et boum, on se faisait engueuler parce qu'il faisait trop de bruit. Idem quand mes enfants jouaient sur le balcon. Ou encore l'an dernier, cette femme qui nous a refusé un logement parce qu'on avait des enfants.

Cette Terre vieillissante qui ne supporte plus ses petits. Vous la connaissez :

Pas d'enfants dans l'avion, pas au restaurant, pas à la piscine, pas en vacances, pas à l'église, pas ici, pas là. Nulle part.

Le monde ne veut plus de ses enfants.

Alors quoi ? Enterrez-vous au Paradis ?

Et que se passe-t-il vraiment dans ces Villages-Unis ? Parce qu'on n'écrit pas un roman juste pour raconter que le sosie de Robert Redford joue au golf toute la journée, pendant que la copie de Tippi Hedren passe ses après-midis entre salon d'esthéticienne et boutiques de luxe…

Je pourrais vous en dire plus, mais j'aurais peur d'en dire trop.

Je pourrais dire que le Paradis des uns est l'enfer des autres, mais ici, il n'y a pas "d'autres".

Je pourrais dire que ce type de troisième âge est devenu cruel, inhumain, obsédé par le fric… mais on le sait déjà.

Alors quoi?

J'ai adoré ce roman. Vraiment adoré.

Pas parce qu'il me vend un Paradis que je convoite,

mais parce qu'il me rappelle que le Paradis n'existe pas.