Bouse intégrale

Note : cette critique contient du divulgâchage.

Le 13 novembre 2015, un terroriste islamiste presse le bouton-poussoir de sa ceinture d'explosifs dans les transports parisiens... et rien ne se passe. Librement inspiré de faits malheureusement bien trop réels, ce récit nous ouvre la porte de l'arrière-boutique des islamistes radicaux.

Du moins c'est ce que j'ai cru en lisant le synopsis. Je me suis mis à imaginer que j'allais plonger dans une univers complexe, peut-être avec un effet polar où le protagoniste doit maintenant échapper à ses "frères" qui s'imaginent qu'il s'est fait dans le froc et a tourné casaque, style chasse à l'homme à travers Paris, rythmé de coups de théâtres. En fait non, pas du tout.

Déjà, oubliez le rythme. Il n'y en a pas. Pas de développement de personnages non plus. Zéro, zilch. Le personnage principal erre de page en en page, un peu vénère de pas s'être fait sauter mais sans plus. L'arc de rédemption du "héros" est totalement bancal, à la sauce Deus ex machina. Au dernier chapitre, le personnage principal se dit qu'en fait c'est pas bien de tuer les gens, que la vie c'est beau et qu'il faut laisser les autres en profiter, quand même. Et surtout, l'événement qui le conduit à cette réflexion hyper pointue est totalement téléphoné.

On pourrait se dire "bon ok, mais du coup pourquoi ça n'a pas explosé quand il a appuyé ?" L'explication qu'il reçoit c'est "lol, dsl, on t'as pas donné la bonne veste, mais tkt frérot, la prochaine fois c'est la bonne." Et le pire, c'est que c'est vrai. Alors que ça aurait pu justement ajouter une dimension intéressante au roman si, par exemple, son ami Driss avait trafiqué sa ceinture pour préserver la vie de son ami. Que dire aussi de ses potes et de sa famille qui trouvent la ceinture d'explosifs et qui ne préviennent pas la police ?

Mais le pire du pire, c'est le style inexistant. En fait, je mens, il y a un style. Celui d'un devoir sur table d'élève de cinquième en classe de français. Le bouquin est parsemé de poncifs, de phrases toutes faites, de métaphores totalement moisies comme "ce n'était pas des cordes vocales qu'il avait, mais un arc-en-ciel chantant dans la gorge". On est au niveau de "ton père est voleur ; il a pris toutes les étoiles du ciel et les a mises dans tes yeux". Sans oublier les inexactitudes comme "le cliquetis de leurs clés à molette". Désolé, mec, mais une clé à molette, ça ne cliquette pas, à l'inverse d'une clé à cliquet, comme son nom l'indique. Et, p. 221, une dernière pour la route : "Je n'avais qu'un sac de sport en guise de bagage [...] un douanier me pria d'ouvrir mon cabas". Depuis quand on sac de sport et un cabas c'est la même chose ? L'éditeur avait piscine le jour où il s'agissait de lire le manuscrit ?

Bref, l'histoire est complètement naze car inexistante et le style est complètement naze car inexistant. La ligne du foutage de gueule, comme la nomme Bernard Werber, a totalement été franchie, à la fois par l'auteur et par l'éditeur. Ce livre ni fait ni à faire le dit d'ailleurs très bien dans sa dernière phrase, comme une réplique faite à son auteur : "tu aurais pu t'épargner tout ça."