À l'instar de...

Ah ! Le bougre ! Je me suis fait avoir par une quatrième de couverture... ! Et trop d'argent dans la poche...

En refermant le livre, on se retrouve face à une réflexion aussi existentielle que futile : pourquoi ai-je perdu mon temps, et me suis-je forcé à lire ce roman ?

Au début... Oh ! Mais quel début ! Quelle idée vraiment intrigante ! On se laisse porter par les affres de ce meurtrier qui n'attaque que les littérateurs, les cacographes patentés de notre belle et heureuse époque. Il y a du Poppy Z Brite ; du Wittkop dans l'idée. Mais d'un point de vue du style, on repassera...

C'est savoureux, tout de même, d'écrire un roman qui critique le style (néanmoins, le name dropping n'est pas innocent... on pourrait y voir une forme d'appel du pied à ces auteurs...) et d'avoir une écriture si peu travaillée. De fait, l'un des points qui m'a exaspéré est l'utilisation continue et jusqu'à la lie, de comparaisons ayant toujours la même forme syntaxique : "Image + tel/comme/à l'instar+image comparante". Et c'est d'une lourdeur ! Alors, oui, on pourrait se dire : bah ! Il s'agit d'une satire des romans contemporains d'user d'images faciles, qui ne sortent pas de l'ordinaire... Je vous laisserai juge.

Bref. Seul le dernier chapitre de l'ouvrage, sous forme d'une litanie qui tourne autour d'elle même, sauve quelque peu le roman. Mais, faut-il s'infliger tant de pages pour ce semi moment de grâce ?