L’ouvrage se rêve chef-d'œuvre métaphysique. Il se drape dans une arrogance pompeuse, croyant porter une parole prophétique, à la manière d’un Zarathoustra de comptoir . Mais sous cette illusion se cache un propos incohérent, d’une vacuité abyssale.
Ce n’est pas un livre, c’est un mauvais prêche. Un Bossuet qui s'agrippe au vide. Le monde s’y divise entre ceux qui savent, prétendument, et les autres, ignorants à mépriser. On dirait le manuel d’une secte où l’auteur serait le seul gourou détenteur de LA vérité.
Ce livre n'est pas non plus sans intérêt. Le format est original et les tentatives d'introduire une dimension graphique sont pour le moins réussies. Le narrateur omniscient connaît son univers et on se laisse porter dans ce monde de fromage, de souris et de gare.
Finalement, le fond est un mauvais plat et la forme, c’est la belle assiette.