Comment Vers ma fin réinvente le gothique féminin contemporain ?

Ce roman m’a happé dès les premières pages, comme une légende irlandaise racontée au coin d’un feu — sauf qu’ici, le feu est froid. Aoileann vit dans un monde qui ressemble à un mythe inversé : une île battue par le vent, une grand-mère sévère, une mère qui n’est plus vraiment vivante. J’ai pensé à Les Enfants de la mer ou aux récits de femmes effacées dans les mythes celtiques. Sauf que Sophie White ne parle pas du passé : elle parle de ce que le passé fait encore vibrer aujourd’hui.

L’arrivée de Rachel a été, pour moi, le moment pivot : la lumière entre dans une pièce qui n’avait jamais connu le jour. Une femme, un bébé, une douceur inédite. Le roman devient alors une étude presque anthropologique : que se passe-t-il quand quelqu’un qui n’a jamais reçu l’amour en ressent les premières traces ? J’ai pensé à Jane Eyre — non pas pour l’intrigue, mais pour cette collision entre innocence et danger.

White réussit un tour délicat : elle parle du désir sans le nommer, de la faim affective sans l’expliquer, de la violence comme d’une conséquence, jamais comme d’une essence. L’obsession d’Aoileann n’est pas une folie ; c’est une logique. Une réponse tordue à une vie tordue. Le roman avance comme une marée noire : lentement, inexorablement.

Et l’île, dans tout cela, n’est pas un simple cadre. Elle agit. Elle enferme. Elle transmet. Comme dans les romans gothiques de Sarah Waters, on sent les murs respirer, les héritages s’épaissir, les non-dits peser.

En refermant le livre, j’ai ressenti ce vertige propre aux récits où la noirceur n’est pas spectaculaire, mais intime. Une noirceur née d’un cœur affamé.

Ma note : 18 / 20

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