Autocomplaisance

Almodóvar faisant un film autocomplaisant sur un réalisateur qui cherche à faire un film autocomplaisant en le sachant et le disant : c’est de la métacomplaisance – peut-être même, si l’on y regarde de plus près, de la métamétacomplaisance. Et cela finalement ne concerne que ceux qu'émeut ou impressionne la complaisance d’un auteur consacré occupé à se commenter lui-même. Ce n’est pas mon cas. Le problème n'est pas qu'Almodóvar parle de lui-même : c'est qu'il semble vouloir cesser de transformer cette matière autobiographique en autre chose qu'une confirmation de son propre personnage d'Almodóvar. Et je n’ai rien d’autre à dire de ce film que ça. Sinon que, comme Almodóvar sait y faire, la reprise de ses gimmicks et de ses trouvailles formelles et thématiques a pu malgré tout fonctionner, jusqu’à parfois déclencher mécaniquement les effets attendus – et que les presque deux heures sont passées facilement malgré l’agacement croissant que produisait la sensation de se faire balader par un réalisateur qui sait n’avoir rien à prouver, sinon qu’il vit encore et ne se prive pas de radoter.