Film d’intimité et d’épuisement, un poème sur la désunion lente, sur la tendresse qui se déchire

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Le moteur d’un camion qui grogne au matin. Le café tiède dans une cuisine trop calme. Les mains de Karine, abîmées par la chaîne, qui rêvent d’autre chose mais ne savent plus de quoi. Et Jimmy, debout, silhouette lourde de silence, avalé par la route, par le devoir, par l’amour aussi — cet amour qui s’étiole sans s’éteindre, comme un poêle qu’on n’ose pas rallumer.

Puis vient la colère, nue, presque belle.

Une colère collective, jaune, vibrante, sale et magnifique. Dans les ronds-points, les cris se mêlent à la buée, les visages se salissent de vérité. Karine s’y jette tout entière, corps et cœur, elle qui n’a jamais rien réclamé, sinon qu’on la voie enfin. Elle brûle, lentement, sans comprendre qu’à force de rallumer le monde, on finit parfois par consumer ce qu’on aime.

Thomas Kruithof filme cela sans fard, sans drame ajouté : juste la suie sur les joues, le souffle dans le froid, les flammes dans les yeux. Sa caméra ne cherche pas à comprendre, elle écoute. Elle capte la fatigue des corps, le frisson d’un amour qui se cabre, la fêlure de ceux qui continuent malgré tout.

Virginie Efira, elle, est d’une justesse bouleversante — sans héroïsme, sans éclat, juste vivante, comme si le rôle s’était fondu dans sa chair.

Mais Les Braises n’est pas un cri politique. C’est un film d’intimité et d’épuisement, un poème sur la désunion lente, sur la tendresse qui se déchire à force de tenir bon. On y sent la France du dedans, celle qui n’apparaît jamais, qui souffre à bas bruit, qui espère encore sans y croire.

Un film qui ne cherche pas à rallumer le feu — seulement à regarder ce qu’il en reste.

14/20

Un drame modeste, incandescent par endroits, où le réel et le désespoir se frôlent sans jamais se consumer.

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