Le film reprend là où le cri s’était arrêté, et chaque plan semble écouter ce silence.

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La maison respire encore. Elle n’aurait pas dû. L’air y est trop sec, les murs trop propres. Et pourtant, on sent quelque chose bouger sous la peinture, une mémoire qui refuse de mourir. Renny Harlin ouvre ce Chapitre 2 comme on rouvre une cicatrice : lentement, avec la précision d’un chirurgien qui sait que la douleur est inévitable. Maya (Madelaine Petsch) marche dans un monde vidé de sens. Les Intrus l’ont laissée vivante — erreur fatale. Sa survie devient malédiction, son souffle, une provocation. Le film reprend là où le cri s’était arrêté, et chaque plan semble écouter ce silence avant la reprise du cauchemar. La caméra d’Harlin ne cherche pas l’effroi : elle guette l’usure. Les visages tremblent plus que les portes. Le son est un piège : pas de violons ni de sursauts, mais un battement sourd, organique, presque cardiaque. La lumière, jaune sale, colle à la peau comme un souvenir qu’on voudrait oublier. Rachel Shenton, froide et méthodique, incarne la banalité du mal. Richard Brake, lui, ne joue pas un shérif — il joue un vestige : un homme qui a déjà vu trop de sang pour croire encore au salut. Tout ici transpire la fatigue du genre. Et c’est là que le film, contre toute attente, trouve sa chair : dans la répétition du mal, dans cette idée que l’horreur ne revient pas pour effrayer, mais pour persister. Harlin filme la violence sans emphase, avec la crudité d’un témoin. Les coups ne sont pas spectaculaires : ils sont mécaniques, presque administratifs. La peur ne jaillit plus — elle s’installe, elle s’incruste. À mesure que Maya fuit, le décor s’éteint. Le monde se rétrécit autour d’elle, jusqu’à devenir un simple battement : vivre encore une minute, respirer encore une fois. Alors, Les Intrus cesse d’être un slasher. Il devient un rituel. Celui de la peur domestiquée, du trauma qui s’acharne à rejouer sa scène d’origine. Quand la dernière porte claque, on ne sursaute plus : on soupire. Parce qu’on a compris — l’horreur n’est plus un spectacle, c’est une condition. Un film sec, nocturne, usé comme un cri répété. Un chapitre qui ne prolonge pas la saga : il la contamine. Note : 6 / 20

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