Nicolas Le Flop

"et Dieu sait que c'est meilleur dit par moi que par ta petite voix intérieure de lecteur dépourvu d'instinct comique, jeux de regards, effets dramatiques et autres gadgets merveilleux qui transforment un torchon d'ironies en cachemire drolatique"

Il avait raison, j'aurais du m'arrêter à la page 13. Nicolas Bedos est finalement plus un showman qu'un auteur. Le charme de ses chroniques télévisuelles hallucinées est ici totalement absent. Faut dire qu'en plus d'être dans l'ensemble inoffensifs (faudrait pas non plus se faire trop d'ennemis et se rendre les dîners mondains invivables), ses textes sont surtout incroyablement répétitifs. Disons qu'un bourgeois qui vous raconte la vacuité de sa vie tartinée de fausse-auto-dérision, dans le seul but de vanner trois blaireaux déjà sur-médiatisés venus vendre leurs anodins produits "culturels", ça devient agaçant au bout de dix pages.

On greffe là-dessus un petit hommage à son pote qui a réussi à merveille sa reconversion en Lady Di, histoire d'émouvoir un peu le chaland, ainsi qu'une poignée de nouvelles que je n'ai pas eu le courage de simplement survoler ("nouvelles parues dans l'officiel de la mode" m'a immédiatement refroidit) et on obtient un joli petit livre dont se gargarisera le fan-vache-à-lait qui en plus, en réclamera un second volume.

Un livre qui, au final, demeure aussi vain qu'éphémère.

Le pire, c'est qu'en rejetant un oeil à ses chroniques télévisuelles, je le trouvais presque talentueux ce con.