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Camille (Fabrice Luchini), silhouette nerveuse, pupilles vives sous la fatigue, attrape par erreur — ou désir secret de fuite — la valise d’une inconnue. Et soudain, la vie prend un détour. Comme un mot mal prononcé qui ouvre une phrase inattendue. Comme une porte automatique qui s’ouvre trop lentement et laisse le cœur s’échapper avant la raison. Le Guay filme l’obsession légère, l’imaginaire qui déborde le réel. Plans serrés sur Luchini, lèvres qui chuchotent, sourcils qui s’arquent : il s’invente une autre vie avec la précision d’un horloger fébrile. Chaque mensonge devient possibilité, puis piège ; la mise en scène se joue de cette glissade. Rythme vif, ellipses rapides, ruptures brèves, montage qui respire l’embarras joyeux. Et pourtant, sous le vernis comique, une inquiétude diffuse — que reste-t-il de nous quand on s’invente trop ? Clémentine (Valérie Stroh), présence douce-amère, serre l’espace autour de Camille comme une maille trop étroite. Le regard qu’elle porte — blessure à peine voilée — donne au film son grain sensible. Marine Delterme, apparition presque spectrale, prête à la figure de Juliette une aura d’absence désirée, silhouette imaginée plus que rencontrée. On pense à Rohmer dans la manière d’observer l’errance sentimentale, mais ici, le verbe n’est jamais seul : il y a les gestes, les hésitations, les miroitements d’un Paris mi-réaliste mi-rêvé. L’absurde s’incarne dans un commissariat, dans les soupçons soudains, dans la mécanique sociale qui s’emballe — et la comédie devient presque thriller de l’identité. Comme si un petit mensonge ouvrait un gouffre. Un plan : Luchini debout face à une vitre réfléchissante, double fragile, costume froissé. Le monde qu’il s’est inventé vacille, et le réel, soudain, pèse. L’Année Juliette tient dans cette oscillation : légèreté sincère, gravité discrète, une pellicule de fantaisie sur une mélancolie réelle. Le film avance avec délicatesse, sans posture, glissant comme une valise qu’on ne rattrape qu’au dernier moment. On sort avec ce goût précis : celui d’un rêve minuscule qui s’est fissuré, mais qui, un instant, a semblé possible. Et Luchini, sur un quai, mains dans les poches, air un peu vide, un peu libre — comme si inventer quelqu’un d’autre lui avait permis, malgré tout, de se rencontrer. Note : 12 / 20

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